qu’est-ce qui était devenu si peu lisible dans les yeux des passants, les âmes sensibles, les regards de terres hautes, les merveilles toujours parmi les friches tandis que Mona Lisa se préparait en silence pour un long voyage 

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ce geste si naturel, anodin, déconcertant à force de banalité, voici qu’il redevient l’indispensable, le vital, rendant au corps sa motilité, le moyen de se déployer, d’occuper l’espace par sa mise en mouvement, 

voici que quelques-uns, plutôt le matin mais ce pourrait être à tout autre moment, se croisent à distance, craintifs et soupçonneux, s’écartant de l’inconnu, passant outre,

je me dis 

quand tout cela sera terminé, les déambulations erratiques de visages masqués, il faudra réapprendre le bruissement du vent dans un arbre, la ville, nos facultés olfactives à l’approche d’un mimosa 

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avec Proust dans le cabinet de repos de l’oncle Adolphe, lequel, « quand les fenêtres ouvertes laissaient entrer la chaleur, sinon les rayons du soleil qui atteignaient rarement jusque-là, dégageait inépuisablement cette odeur obscure et fraîche, à la fois forestière et Ancien Régime, qui fait rêver longuement les narines, quand on pénètre dans certains pavillons de chasse abandonnés » 

avec Rimbaud, à Roche où les Cuif possédaient une ferme détruite pendant l’enfer de la Grande Guerre

ce qu’il faut rendre à la terre mais en vue de quoi au juste ? Le négoce ? Les trafics ? L’Amérique ? La photographie ? Les femmes ?

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avec Fenosa, matières, argile, glaise, et d’entre toutes première la terre, corps de feuillages, femmes sans visage, palmes, mains façonnant le fragile, 
je sculpterai aujourd’hui
bras au ciel, mains ouvertes, 
l’odeur du jasmin

ou voix céleste, gambe, bourdon, flûte, nazard, doublette, piccolo, celui qui mange ma chair, lointain, et boit mon sang, extatique, demeure mystère, très legatissimo, comme une entaille, méditative et sobre, buste offert à la saignée des siècles

l’histoire d’un recommencement

février-mars 2010, 25 mars 2020-16 janvier 2021 –